Chanson d'automne Canção de Outono
Paul Verlaine Trad: Onestaldo de Pennafort
Les sanglots longs Os longos sons
Des violons dos violões,
De l'automne pelo outono,
Blessent mon coeur me enchem de dor
D'une langueur e de um langor
Monotone. de abandono
Tout suffocant E choro,quando
Et blême, quand ouço, ofegando,
Sonne l'heure, bater a hora,
Je me souviens lembrando os dias,
Des jours anciens e as alegrias
Et je pleure. e os ais de outrora.
Et je m'en vais E vou-me ao vento
Au vent mauvais que, num tormento,
Qui m'emporte me transporta
Deçà, delà, de cá pra lá
Pareil à la como faz á
Feuille morte. folha morta
Outonal
Eduardo Victor Visconti
O Outono é lânguido e doce…
Em tudo os mesmos tons fanados,
A mesma luz pálida e frouxa.
– O Outono é como se fosse
Ocasos alongados…
Sempre a meia tinta roxa
Dos clarões crepusculares.
Tudo vago, indeciso…
Entre a neblina cinzenta, diviso
Um lenço branco, como a enviar saudades…
Pela paisagem anda esparsa
A sombra, a melancolia…
Às montanhas envolve a névoa garça.
O melro um triste canto preludia…
São velhos os troncos
A paisagem sem viço e sem frescura:
Ao longe os penedos broncos
Projetam sombra escura…
Sinto o ritmo nostálgico do Outono
Na cor, na luz, no soluçar das águas…
Ao vento, bailam folhas amarelas,
A Natureza dorme um calmo sono,
Há em tudo um lamento impreciso de mágoas,
Erram na bruma sugestões de velas…
O Outono é plácido, macio,
Nele vive dispersa,
A saudade dolente do estio…
Outonal
Florbela Espanca
Caem as folhas mortas sobre o lago;
Na penumbra outonal, não sei quem tece
As rendas do silêncio… Olha, anoitece!
- Brumas longínquas do País do Vago…
Veludos a ondear… Mistério mago…
Encantamento… A hora que não esquece,
A luz que a pouco e pouco desfalece,
Que lança em mim a bênção dum afago…
Outono dos crepúsculos doirados,
De púrpuras, damascos e brocados!
- Vestes a terra inteira de esplendor!
Outono das tardinhas silenciosas,
Das magníficas noites voluptuosas
Em que eu soluço a delirar de amor…
Canção Outonal
Federico García Lorca
Hoje sinto no coração
um vago tremor de estrelas,
mas minha senda se perde
na alma da névoa.
A luz me quebra as asas
e a dor de minha tristeza
vai molhando as recordações
na fonte da idéia.
Todas as rosas são brancas,
tão brancas como minha pena,
e não são as rosas brancas
porque nevou sobre elas.
Antes tiveram o íris.
Também sobre a alma neva.
A neve da alma tem
copos de beijos e cenas
que se fundiram na sombra
ou na luz de quem as pensa.
A neve cai das rosas,
mas a da alma fica,
e a garra dos anos
faz um sudário com elas.
Desfazer-se-á a neve
quando a morte nos levar?
Ou depois haverá outra neve
e outras rosas mais perfeitas?
Haverá paz entre nós
como Cristo nos ensina?
Ou nunca será possível
a solução do problema?
E se o amor nos engana?
Quem a vida nos alenta
se o crepúsculo nos funde
na verdadeira ciência
do Bem que quiçá não exista,
e do mal que palpita perto?
Se a esperança se apaga
e a Babel começa,
que tocha iluminará
os caminhos na Terra?
Se o azul é um sonho,
que será da inocência?
Que será do coração
se o Amor não tem flechas?
Se a morte é a morte,
que será dos poetas
e das coisas adormecidas
que já ninguém delas se recorda?
Oh! sol das esperanças!
Água clara! Lua nova!
Corações dos meninos!
Almas rudes das pedras!
Hoje sinto no coração
um vago tremor de estrelas
e todas as coisas são
tão brancas como minha pena
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